后会无期（二章） 文/无冕诗人 驿站无字书 驿卒的马嚼着夜色，递来半张被雨泡软的信笺。墨迹游成蝌蚪，驮着未出口的叮咛沉入纸纹。我摊开掌心接住檐漏，却接不住那年你袖中跌落的桨声。 廊柱阴影里，有人把姓名刻成舟形。刀痕新鲜如初，而驿站已老得挂不住半声马蹄。 当灯笼把自己吹灭，空槽中浮起青色的絮语：所有未启程的告别，都是提前靠岸的舟。 信物 铜铃在腰间结出绿苔，像你当年系上的平安结，吸饱了三十场梅雨。渡头石碑渐渐酥成齑粉，摆船人把旧缆绳盘成卦象，辞说此去无风。 忽有碎光刺眼。低头见那枚生锈的铃舌，正把余音酿成晶盐，一粒粒楔进骨缝。 原来最锋利的诀别，是信物在血肉里，长出新的年轮。
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